без имени

без имени

…мы стояли на кухне. в казани.

два уставших, в своей наготе

мироопыта. перед глазами

промелькнула ненужная де-

таль: у чайника ручка отбита.

торт напомнил разрез плавуна…

– человек умирает от быта?

– нет, от скуки, – сказала она.

– хочешь, я упаду на колени?..

– что ты, полно тебе, ерунда…

– человек умирает от лени?

– нет, от переизбытка труда…

было слышно, как бабочка в шторе

копошилась. у пищеруин

фотография выцвела: то ли

в.высоцкий, то ли с.макквин.

за окном вечерело. в протоках

разворачивал камни ручей.

по тв сериал шел, про то, как

ненавидят везде москвичей:

на постели с л.удовиченко

повторял несуразность в.гафт,

и бежала по полю чеченка

от майора на ватных ногах.

и в естественном этом отборе

губы выискали свой прибой…

– человек умирает от боли?

– нет, от чуда. сильнее, чем боль...